Não era nenhuma coincidência o fato de ele morar ali após a fuga de Curitiba. Tinha medo e ao mesmo tempo a necessidade forte de manter as raízes em meio à realidade desconhecida. A manutenção, de alguma forma, do nome era a maneira que encontrara de preservar o vínculo com o passado. Era como se morar naquela rua chamada Curitiba fosse capaz de acalmar sua mente, lhe trazer mesmo algum seguro, como se vivesse no antigo lar. 

Ninguém sabia, até a noite passada, o porquê de estar residindo ali. Entre a espera e a subida do elevador contara para a vizinha do apartamento da frente, sem que nada lhe houvesse sido perguntado, que viera por causa de sonhos. É que alguém o assassinava neles. Na terceira repetição desse mesmo enredo,  a decisão da mudança fez-se definitiva . Conversa rápida, hall para elevador e desse para o corredor, que até fez menção de manter, gerara-lhe confiança o olhar dela. Só que ao enfiar a chave na fechadura, a mulher dera a entender que estava encerrada.

Ela entrou em casa na dúvida se sonho, mesmo sendo três vezes repetido, seria capaz de revelar o lugar no qual se iria morrer, ainda mais assim, sendo violentamente eliminado. Terá interpretado corretamente e o desfecho seria lá naquela cidade onde anteriormente morava? Daí que fez bem em fugir pra cá desse jeito? Mais um maluco no prédio, foi o que sentenciou.

Acordou com o tiro. Sacudiu o marido que, sem abrir os olhos, lhe tranqüilizou dizendo ter acontecido jogo importante e que era algum torcedor gastando o último foguete da vitória do time. Voltou a dormir e ao acordar, aquilo não foi a primeira coisa que lhe veio ao pensamento. Precisava emagrecer com urgência. Daí a um mês haveria a festa e, ao experimentar o vestido azul, descobriu que marcava por demais seu corpo.

Todos tinham saído quando se lembrou do barulho. Recordação que chega e vai embora logo e o dia foi passando. Caminhara, fizera compras, lera um capítulo do livro, telefonara para a mãe, jantaram, lavou a louça e leu mais um capítulo. Liga a televisão para chamar o sono e no jornal da meia noite assiste aos gols da partida encerrada há pouco. “O jogo? Você falou que foi ontem”. Indagou afirmando, enquanto se virava para o marido a mirar a tela, sem que parecesse estar vendo algo.

“Eu disse o que?” “É, escutei um tiro e você disse que era foguete comemorativo de vitória no futebol”. “O que é que tem? Pensei que tivesse sido ontem. Durma, afinal, se houvesse acontecido mesmo algum tiro, você acha que o prédio não teria sido invadido por um enxame de policiais e hoje, pelos corredores, vários grupinhos ainda estariam conversando baixo sobre ele?” Concordara desligando a TV, mas agora que se lembrava da história estranha do sonho contada pelo novo vizinho, o olhá-la daquele jeito esquisito, ficara preocupada. Logo viu que teria dificuldade para dormir.

Ao sentir que o ritmo da respiração dele mudara, levantou-se. Vestiu algo e saiu para o corredor. Estava certa de que apesar da hora tão adiantada, deveria falar com o rapaz da porta de frente. Era necessário saber dele se estava tudo bem. O que diria quando abrisse a porta? A pergunta lhe chegou quando o indicador subia na direção da campainha. Recolheu-o, deu um passo atrás e definiu que contaria a verdade. Ficara preocupada ao juntar o que lhe dissera, com o tiro que pareceu ouvir na noite passada.

Pensasse o que quisesse. Chega de tantas mentiras na vida, refletiu enfática. Tocou a campainha uma, duas, três vezes. Repetia-se aquele som estridente que tanto a incomodara quando se mudaram para o prédio e que logo trocara por uma sirene mais delicada. Devia voltar para casa? Com certeza ele teria saído. Encontrara algum amigo, uma namorada, trabalho na noite em algum bar. Tantas possibilidades e ela ali cheia de inquietação com alguém que nem conhecia o nome.

Volta-se desistente. Estanca no meio do corredor e se vira novamente, resolvida a chamar uma última vez. Dessa feita socaria a madeira da porta com os nós dos dedos. Golpeou forte algumas vezes e nada. Cansada de esperar rodou a maçaneta. Assusta-se ao sentir que a porta se abria. Luzes acesas e o brilho da televisão refletido no vidro da janela. A mão pendente do sofá lhe diz que algo de muito grave tinha acontecido. Fecha a porta e retorna correndo, coração aos pulos, para acordar o marido.

“Deixemos que descubram, não vamos arrumar confusão com a polícia”. Foi o que deliberou. “Além do mais ter visto uma mão solta no ar, não quer dizer que haja alguém morto. E se estiver dormindo após ter bebido bastante?” Mesmo assim chamaram o porteiro e lhe contaram que resolveram tocar a campainha para ver se estava tudo bem e que como ninguém respondeu, giraram o puxador e descobriram que a porta estava aberta. “Chamamos, gritamos e continuamos sem obter resposta”. Relatou o marido, omitindo a tal mão pendente, ao mesmo tempo em que ingressava de vez na história.

O porteiro, seguido pelo casal, entrou na sala. O curitibano olhava fixamente para o alto, tendo um buraco bem no meio da testa. Há um desnível no piso constatou o marido ao ver o fio de sangue escorrido para um canto da parede, lá fornando uma poça triangular. Sueli, segurando a boca, só teve o tempo de alcançar o vaso do banheiro para vomitar.

À polícia disse achar o rapaz estranho e distante. Ao ser perguntada se alguma vez conversara com ele, respondeu ao guarda, que anotava tudo num bloco pardo, nunca terem trocado palavra.

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