Não se vai o amor.
Ele fica aqui comigo,
na minha alma aninha.
Vira sofrimento amigo.
Torna-se aquela dor
insistente na espinha.
Companheira na flor
e que muito espinha.
Ela me faz lembrar
palavras que ponho
sem pejo na poesia.
Digo que você é linda,
gostosa tal ambrosia,
toda minha no sonho,
uma miragem ainda
no caminho a trilhar
e que é livre na vida.